Elle est noire. La quarantaine. Féline divine. Puissante. Elle gueule. Cri de
femme. Femme-enfant. Femme-mère. Femme fatale. Femme aux mots qui percent.
Acérés. Lisette Lombé - du moins son héroïne - dévoile son cul, sa dentelle, ses
fantasmes. Sans pudeur. Une venus ardente dans sa cité, une chatte brûlante et
moite qui raconte ses quarante années. Son corps de femme. Les doigts qui
effleurent, les doigts qui serrent, les doigts qui montrent, les doigts qui
écrivent, les doigts qui pleurent à poings fermés. Et tu te retrouves, toi, dans
cette danse syncopée, dans ces couvertures souillées de soir d’été, dans ces
fantasmes inavoués, dans ce corps blessé de machine à téter, dans ces ébats
cachés de puberté. Ce livre, c’est l’histoire de toutes les femmes. De tous les
clitoris de la terre. (Nastasja Caneve)
